..как-то неприлично почти иметь такой девичий дневник. Я давно не заходила к себе, а тут написано, что мне 32 года, неожиданно, я годы свои давно считать перестала. Кажется, уже положено мне стать солидной дамой, а я всё ещё играю в игры и пою, как по прыгунья стрекоза, не замечая, что лето не вечно.
(Мимоходом замечаю, что писать я разучилась совсем, разве можно так строить фразы? )
Моё лето бабье, моя молодость уже только посылает приветом лучи обманно тёплого солнца, но скоро, скоро задуют холодные ветры и полетят мокрые бурые листья. Я буду ждать первого седого волоса, кутаться в тёплую шаль и научусь закатывать варенье не моим внукам, но по-прежнему буду читать Грасса с котом на коленях, выпивать по утрам стакан вина и съедать на завтрак горячую колбаску. Может быть, варенье пойдёт маленьким беженцам, а я выйду на пенсию и буду учить их моему ломанному немецкому языку, но я точно знаю, что постесняюсь. А может, потеряю интерес вообще ко всему и вернусь и найду работу переводами. А во сне буду видеть, что я иллюстрирую за бесценок билингвальные детские книжки.
Пугают меня во времени не седые волосы и морщины, а то, что происходит с друзьями, с которыми время превращается в пространство и наоборот, и чем дольше лет проходит, тем дальше они. То, что ты раньше по-девичьи могла им рассказать, теперь уже не расскажешь. Глупость. А новых дружб не бывает таких осенью, какие они бывают весной. И остаётся только полюбить осень, насладиться последним солнцем, прежде, чем придёт зима и нужно будет заснуть, чтобы больше не просыпаться.
(И хорошо, что это мало кто прочитает).